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Ciudadanía onubense

Soy (una huelvería)

From Particulares. Published on 30/10/2014.


Voy y vengo por el mundo
andando o corriendo.
Sin brújula posible.
Sin saber quién soy
y sin que nadie me revele nada;
sin que sirvan las explicaciones -en todo caso.
Nunca supe quién era ni vislumbré
algo positivo, inmaculado.
Nadie manifestó certezas
sin sombras ante mí.
Nadie me dijo que esto era así;
por eso sigo escudriñando:
andando solo o acompañado
por el mundo.
Ya no busco nada;
solo camino por inercia
o corro, según.
Hasta que me detenga,
hasta que me baje del mundo.
No ya andando ni corriendo, parado.
Parado viendo girar ante mí al mundo.
Corriendo el mundo
o andando el mundo ante mí.
Estancado yo. Quieto.
Por siempre.
Paralizado: sin color, sin carne, sin ojos y sin recuerdos.
Atascado: sin pies, sin manos y sin sueños.
Solo yo y una placa
-una plancha con mi nombre-.
Estática la tabla con mi nombre;
inmóvil yo y mi chapa en el mundo.
Solo un nombre:
borroso, oxidado y negro.
Eso soy.
Un nombre en una lista
infinita de nombres
que van y que vienen…
que entran y que salen del mundo.
Solo.
Solo eso.
Soy.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Imágenes de España II

From Particulares. Published on 30/10/2014.

Imágenes de España I

From Particulares. Published on 29/10/2014.

Emeth

From Particulares. Published on 28/10/2014.


A algunos políticos habría que darles unas arduas sesiones de mnemotecnia. Olvidan todo lo malo, incluso no saben si tienen cuentas en Suiza o Andorra por ejemplo, o si conocen a tal o cual persona aunque hayan estado con ella multitud de veces y existan tres millones de fotos en donde se les ve juntos.
Y esto es preocupante.
¿Cómo van a dirigir un territorio sin memoria alguna, olvidando cosas de forma continua?
Mucha pastilla de fósforo les recetaría mi madre, que no es médico, pero tiene 84 años y es la voz de un conocimiento ancestral que se ha perdido con la modernidad y con tanta maquinita. Y si acaso no funcionara el invento yemas de huevo batidas con coñac y azúcar por un tubo.
Algunos de estos desmemoriados parecen hircocervos salidos de una quimérica visión, a los que otorgaron -no se sabe por qué arte ni discernimiento sobrevenidos- el don para ventilar todos los desastres del mundo: los del pasado -si les dejásemos-, los del presente y, lo que es más sospechoso, los del devenir.
Lo malo de todo esto es que hasta que no los pillan se mueven con una soltura propia de príncipes. Parecen recién salidos de una piscina probática tipo Paolo Panini -como la que se expuso un tiempo en el Museo de la baronesa Thyssen-Bornemisza de Madrid-, mediante la cual, y debido a sus efectos “ benignos”, responden con una lucidez propia de sabios asperjados con sacramentadas aguas.
Un caso este personal, oiga.
Pero mientras los trincan, o no, siguen ensayando poses que se imaginan dadas ante una masa enfervorecida que aún los aclama y a la que pueden seguir engañando, como hasta ahora, en este decadente otoño político que sin duda augura un invierno crudo, muy crudo y negro como boca de lobo, para algunos partidos de acá y acullá, si no se quitan de encima y a toda pastilla y los mandan directamente al juzgado de guardia, a aquellos que con sus viles acciones han desmoralizado a la ciudadanía hasta el hartazgo y con razones del color de los billetes de 500€, por cierto, desconocido por casi todos los mortales.
Estos mangantes de lo público, y de lo privado, porque les sacan tajada a todo lo que vuela a su alrededor, tienen (deberían tener ¡por dios y todos los santos!, que seguiría diciendo mi madre) los días contados en este país de mártires (ese es el papel de la ciudadanía ante tanta felonía), que si no llega a una revolución es porque no son tiempos de tales lides, aunque hay razones más que de sobra.
Hasta ahora estos individuos han estado en posesión de la “emeth” programática que les servía de guía para cometer desvaríos, puesto que han llegado a ser conocedores a la perfección de los manuales de “buenas prácticas” redactados por Thomas Morus, Nicolás Maquiavelo o el genio tenebroso de Joseph Fouché, por citar algunos nombres.
En fin, sigo reiterando. Esto es una vergüenza inadmisible, señores gobernantes. O se ponen las pilas, o en las próximas elecciones generales se los lleva la riada.
Paco Huelva
Octubre de 2014

“Jálogüin” 2014

From Particulares. Published on 28/10/2014.

el_conde_marianoÉxito garantizado,
en esta España fantoche,
tiene este año la noche
de “Jálogüin”, ya truncado
el futuro, y el pasado
medieval, más que latente.
Porque la España presente,
rancio y corrupto albañal
sin futuro laboral,
no es más que un muerto viviente.

Dos veces (una huelvería)

From Particulares. Published on 27/10/2014.


Dos veces. Siempre lo hace dos veces.
El teléfono suena dos veces y se corta.
En ese momento llega el éxtasis: el derramarse.
Es nuestra forma de hacer el amor.
Nuestras múltiples ocupaciones no nos permiten otra cosa
y, por ahora, con eso nos basta.
Debo decir que alguna vez hemos sido desleales.
Alguna llamada por error lo ha propiciado,
pero, nos la hemos ocultado como es natural.
Por otro lado, una infidelidad de vez en cuando
a todo el mundo hace bien ¿o no?
Paco Huelva
Octubre de 2014

Dominique Lapierre, añoranza

From Particulares. Published on 26/10/2014.

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Hace dos años que no nos vemos y aproximadamente un año que no recibo noticias suyas.
Sé que tanto él como su mujer siempre andan de acá para allá. Que la Fundación que presiden necesita de todos sus esfuerzos. Que el trabajo que hacen en la India por los más necesitados, que allí son la mayoría, no les deja tiempo para otras cosas. Pero, hoy, buscando un relato inacabado que deseo continuar me he encontrado con las últimas fotografías que me envió.
Se hicieron la última vez que nos vimos (éstas y otras, junto a varios de sus familiares y amigos).
Dominique, fuerte como una roca a pesar de la edad, vino con una costilla partida y el brazo en cabestrillo.
He aprendido mucho de sus libros. También de sus palabras y de su posicionamiento ante los problemas del mundo. Nadie puede dudar a estas alturas de que es un gran reportero, un gran periodista, un gran escritor y, sobre todo, un humanista.
Y hoy, ahora, añoro la profundidad y el eco de su sabia palabra.
Paco Huelva
Octubre de 2014

dominique-2

Honradez política

From Particulares. Published on 26/10/2014.


A veces me pregunto cómo ve/siente la ciudadanía a la política y a los políticos. Creo que no yerro si digo que buena parte de ella observa esta pertenencia -por otra parte, legítima- como una especie de sacerdocio en donde quienes incumplen los preceptos del vicariato, se ven inevitablemente anatematizados y excluidos del “aparato” (ese constructo con el que se conoce a la maquinaria interna, a las ruedas dentadas que ponen en marcha la acción en todo sistema organizado), lo que viene a ser lo mismo que convertirse en algo así como en un “apestado”.
Y resulta que esto nunca debió ser así. No en democracia. Debiera ser al contrario, justo al contrario. Pero queramos o no lo es.
La disidencia, que es una de las bases que debiera conformar cualquier tipo de acuerdo o de convenio futuro y es la que fundamenta y da sentido a la mayoría necesaria para el buen gobierno en democracia, no es vista como un elemento positivo en muchos partidos políticos, sino todo lo inverso.
La cúpula es la cúpula, se hayan aupado a ella de la forma que fuere, y los demás… digamos, que quedan para pegar carteles y para asistir a los mítines.
Y así no es, no. Al menos no debiera ser. Están equivocados.
Lo que no debe ocurrir (porque de hecho pasa) en estos tiempos que vivimos en la España cambiante que hollamos y que dejará a más de un espabilado en una carretera sin arcén por el que andar, es que, quien maneje la crítica -la constructiva se entiende, no la otra- como elemento de disuasión para enriquecer el debate político, esté fuera del sistema, lo larguen, lo anulen, lo fagociten, lo callen… lo maten políticamente.
¡Qué error más grande! ¡Qué necedad!
Solo hay que mirar un poco en nuestro entorno para comprobar cómo políticos de una valía y honradez profesional intachables, son hoy sombras que caminan por la oscuridad que supone haber sido expulsados del “paraíso”, en detrimento claro del propio partido y en beneficio de esa marabunta iletrada, inculta y babosa, dispuesta a hacer lo que se le pida por estar alrededor de la mesa camilla en la que se toman a ciegas y sin el asesoramiento adecuado, las decisiones que a todos afectan.
Y esto, aparte de sorprendente, es cuanto menos lamentable.
Las personas, cuando perdemos la capacidad para asombrarnos ante todo aquello que nos rodea, por mínimo e insignificante que fuere en lo que fijemos la atención, estamos olvidando también la parte de sí que nos hace humanos. Y existe demasiado deshumanizado dentro de los partidos políticos. Tantos que da vergüenza, y a las acciones de algunos tirios y/o troyanos me remito.
La política es necesaria. Imprescindible para el gobierno de los pueblos. Y si bien es cierto que existen líderes naturales, nada podrán hacer si no se dejan asesorar por los más preparados, por aquellos a los que tienen de forma voluntaria a su disposición. Pues no, les asesoran quienes más le hacen la pelota o realizan sin rechistar sus recados. Narcisismo puro que les lleva a perder la equidad y a introducirse en una pompa irisada.
No, no. ¡Se acabó este juego absurdo! ¡Finiquitó!
Honradez por encima de todo, capacidad, disponibilidad, y la suma de la praxis con los vientos nuevos en un contexto democrático, es lo que se necesita hoy.
Pero a veces soltar lastre resulta muy difícil, lo reconozco. Pero no hay otra fórmula. Hay que alejarse de quienes se han aprovechado del sistema (el de todos). Es más, hay que ponerlos en la puerta del juzgado de guardia si fuera necesario. Sin miedo. Eso es lo que desea la ciudadanía y lo que corresponde. Ahora. Sin más trámites.
Que nadie confunda lo que digo con nuevos movimientos en los que cada vez que haya de tomarse una decisión ha de realizarse una asamblea. Son prácticas pasajeras que sus promotores olvidarán en cuanto lleguen al poder. Las decapitarán de un plumazo quienes se hayan aupado a la cúspide.
Un Estado, una Comunidad Autónoma, una Diputación o un Ayuntamiento nunca podrá ser gobernado por consultas abiertas.
Las decisiones hay que tomarlas muchas veces en el instante, en beneficio de la ciudadanía a la que se representa, y por esa razón, el poder, se desee o no, guste o no, en determinadas materias siempre habrá de estar delegado.
Los partidos, llamémosle clásicos, han entrado ni más ni menos que en una forma de sectarismo de la cual -tan enredada está la madeja- ahora no pueden salir. Hay mucha vieja rémora escondida.
Con la falta que hacen ahora, justo ahora. Pero limpios, potentes, engrasados, preparados, dispuestos a negociar -que significa ceder al otro, consensuar-, a dejarse la piel en el empeño de conseguir el bienestar de la ciudadanía: el progreso de todos.
Hemos confundido la parte con el todo, el análisis con la conclusión. Hemos destruido los instrumentos -el debate, el diálogo, el convenio…- que nos acercan a la realidad, para imponer -dictaminar- la verdad, “nuestra” verdad, la de cada aparato.
El espíritu crítico es un elemento necesario para andar la vida y no digamos ya para conformar cualquier modelo de gobierno. Y no están los tiempos como para desechar nada, no, todo lo contrario.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Europa, políticos, e intelectuales

From Particulares. Published on 24/10/2014.


Alguien dirá que me equivoco. Y estará en su derecho.
Las personas libres sólo debemos pleitesía a nuestra conciencia. Con eso basta. Con saber que haces lo que debes. A contracorriente si se tercia.
Y eso es todo. Todo en la vida.
Puede que algunos se rían. Que me llamen iluso. Don nadie. Pero reitero: no importa.
Sólo los intelectuales de palabra libre, palomas blancas cuyos vuelos están orientados por el conocimiento y por la praxis personifican al pueblo. Y no todos los partidos ni los políticos que los representan cumplen con este aserto.
Los políticos que desoyen, que prescinden de los intelectuales… o, los intelectuales que se venden a los primeros, nada son. Mercaderes quizá.
En ambos casos sus errores los pagará el inocente y desvalido pueblo: pequeño niño acunado por malos vientos.
No pueden llamarse sabios a quienes estando en posesión de los discernimientos en tal o cual materia los usa en beneficio propio y no los facilita sin contraprestación alguna a la humanidad.
Trabajo digno, sanidad universal y pública, educación, equidad, igualdad entre géneros, cultura y justicia independiente. En esto se basa todo.
Esto es todo lo que debe contener un programa de gobierno. Lo demás, sobra.
Solo el estudio y el pensamiento pueden liberarnos de las tiranas sombras que atenazan nuestros movimientos. Pero, hay que dejarlo claro: fueron los intelectuales quienes inventaron Europa, no los políticos.
No olvidemos esto.
Paco Huelva
Octubre de 2014

La muerte del escritor Ramón Llanes

From Particulares. Published on 23/10/2014.

Cuando las grietas quedan a la vista

From Particulares. Published on 23/10/2014.


Una legión de olas batiéndose contra el muro infranqueable de la usura. Eso es España.
Un ir y venir de seres humanos derramando sudores en el cántaro nunca saciado de los especuladores que, luego, los magos de las finanzas, en un visto y no visto, convierten en oro líquido para el solaz de unos pocos.
Mientras, en la cresta del pétreo farallón en donde se esconden los detentadores del poder real, ondea la bandera de siempre, izada sobre las miserias de los otros, de los que no residen en la fortaleza: los desarrapados, los desahuciados, los sin techo, los sin derechos, los sin voz, los sin nada…
Esta tribu de malditos mercaderes, en la que no es raro ver a políticos de diverso pelaje, aprovecha las aguas calmas para llenar sus particulares arcas con las plusvalías que obtienen de actos que solo pueden calificarse de ominosos: faltos de ética.
En ese opulento y maldito territorio, habitado por los más selectos cleptómanos, conviven y se aparean entre sí para no perder la posición privilegiada que les aporta sus enmarañados y pingües negocios.
Pero, de vez en cuando -las olas que se acercan a la playa, obedientes a los ciclos universales marcados por leyes de exactos coeficientes predichos al detalle por gurús de la estrategia, con alturas exactas de pleamares y bajamares-, ocurre, que del fondo de la tierra, una ronca sacudida hecha de clamorosos reclamos, rompe la falla de la normalidad y una onda de energía liberada sacude aquello que parecía resistente rompiendo todas las barreras inexpugnables.
Poco después, un tsunami de proporciones apocalípticas, con todas las olas aunadas en una sola ola, en una sola acción, en una sola voz, barrerá, como quien limpia un patio sucio con el agua a presión de una manguera, la inmundicia y la soberbia de aquellos que por creerse dioses de lo ajeno, olvidaron, en sus mullidas vidas, la labor de vigilancia y dejaron huellas evidentes de sus tropelías.
Por ahí, por esas ocultas grietas a las que no prestaron atención, entrará la nueva vida a lomos de la solidaridad, la igualdad y la legalidad, y, los jerifaltes, todos, serán guillotinados en las mismas secretas mazmorras en las que en otro tiempo guardaron sus tesoros.
Y comenzará un nuevo ciclo. Así es la vida.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Fe de vida

From Particulares. Published on 22/10/2014.

¡Estoy vivo! Esa fue mi exclamación hace unos años, cuando me bajé de un taxi que me había llevado por las calles de Lisboa a 100 por hora, derrapando y atajando las curvas. “Por muitos anhos”, respondió el taxista, que debía ser un cachondo.

Pues sí, estoy vivo, aunque lleve un mes sin escribir aquí, como me recuerda mi Rakel. Qué queréis: mucho trabajo, algunos viajes (Sevilla, Córdoba…), el Facebook, que está matando los blogs… Pero me resisto a matar este, aunque sólo lo lean cuatro amigos. Si bien no tengo mucho que contar.

Salió mi antología. Me apresuro a advertir que no tengo ejemplares porque me los han quitado de las manos la familia y los amigos de esta Isla. Sin embargo se puede adquirir en librerías (y en formato para e-book) al increíble precio que aparece en pantalla. Acabaré comprando más ejemplares yo mismo, pero para eso tengo que ahorrar. Sigo siendo muy pobre.

Dentro de un mes la presentaré en Sevilla y en Huelva. Ya os avisaré.

Traduzco a Dalton Trumbo, leo a Martin Amis, me lleno la cabeza de futuros poemas. Y disfruto del verano en octubre. Acabamos de subir de la playa. Fuimos a ver la puesta de sol. El agua estaba estupenda pero no quise bañarme para no incordiar a los mariscadores que cogían coquinas. Mañana me bañaré en pelota. Aquí sólo estamos los nativos y unos pocos holandeses. No creo que coincidamos en una playa tan grande.

Y de política no quiero decir nada. Hace mucho calor esta noche para quemarse más. Farewell!

El asedio de Europa

From Particulares. Published on 22/10/2014.


Europa es una fortaleza asediada. Es, cada vez más, un castillo medieval rodeado por seres famélicos que intentan colarse por cualquier rendija de su estructura y que, tal que pedigüeños abandonados a su suerte, observan la entrada y salida del mismo de los señores que viven en el baluarte de piedra.
Máxima Uno: Debemos acostumbrarnos a ver las cosas como son y no como quieran presentárnoslas los que detentan el poder y manejan con mano férrea los destinos de la ciudadanía.
Máxima Dos: Los actos de las personas -por muy simples o complejos que sean- nacen de la Necesidad, del Interés o de ambas cosas a la vez.
Máxima Tres: La invasión de Europa por los hambrientos es un hecho irreversible. El control del comercio mundial por China es otro.
Después de esto diré una frase del Nobel Saramago para la reflexión, dicha pocos años antes de su fallecimiento carnal porque, en sus decires y sus escritos, seguirá vivo mucho tiempo como es de rigor: “Dentro de cincuenta años, la religión mayoritaria en Europa será el islamismo y el idioma obligatorio en nuestros colegios será el chino”.
Esta afirmación, que a muchos les parecerá apocalíptica y de dudoso cumplimiento, podría aceptarse como verosímil sólo con cavilar un poco.
China está a día de hoy a la cabeza del comercio mundial -ningún país occidental puede competir actualmente con ella hasta el punto de que se están poniendo restricciones muy severas al libre movimiento de sus productos- y, en el futuro, el idioma de los negocios será el suyo en detrimento del inglés.
Si camina un rato por su ciudad “mirando viendo” y si aún no se había percatado, observará que pocas academias de idiomas no ofertan ya el chino como idioma alternativo al inglés en el mundo empresarial, mercantil y político.
Lo del islamismo tiene otra génesis, viene transportado en la conciencia de los nuevos moradores que ven en el vecino continente europeo la única fuente para apagar la sed de la Necesidad.
Las antenas parabólicas, Internet, las redes sociales y otros medios de comunicación transmiten imágenes idílicas de Occidente.
No hay más que ver los anuncios publicitarios para darse cuenta de que aún siendo mentira que las sociedades que la componen vivan así, el receptor de tales consignas falsas las recibe como ciertas, generando un ansia incontenible que pone en marcha el éxodo de la población hacia ese paraíso que les entra por los ojos y los oídos y que les llega al estómago directamente, que es donde les duele. Porque el hambre duele.
Esta visión, contemplada desde la estrechura y el secarral en que viven multitud de ciudadanos del continente africano tiene los suficientes atractivos como para intentar la odisea de descubrir un nuevo mundo, aunque se pueda morir en el intento de conseguirlo.
Hace siglos se cruzaba el Atlántico en barcos poco más grandes que una cáscara de nuez y ahora se cruza el estrecho en pateras. Entonces se buscaban tesoros (oro, diamantes, tierras, especias…) y ahora se busca saciar el hambre, en definitiva vivir.
Las formas son diferentes, la finalidad es la misma que antaño, con el matiz de que unos son prescindibles y comer hay que hacerlo de vez en vez si queremos conservar la vida.
La felicidad se ha revestido de colores occidentales para muchos africanos, igual que antes tenía colores americanistas para los europeos.
Luego, cuando llegan, igual que entonces, sólo unos pocos tendrán posibilidad de medio vivir, pero, peor es morir de hambre… pasar la vida masticando la soledad y la miseria en un país desarticulado y sin futuro.
Con la llegada masiva de inmigrantes que nadie podrá parar por las razones expuestas -además de porque la mano de obra incondicional y barata es necesaria para mantener el poder productivo de occidente-, Europa está llamada a mezclarse racialmente.
En esa fusión viene incluida, no lo olvidemos, la aceptación del otro, la convivencia con otros hábitos, con otras formas de entender el mundo, con otras religiones y otras culturas.
De esa mixtura, a pesar de los agoreros (racistas, xenófobos y otras yerbas) que saldrán a la palestra para no perder su hegemonía, saldremos todos reforzados. Que nadie lo dude. Porque la limpieza de sangre, la primacía de la raza blanca, la estupidez de lo ario y otras sandeces no hacen más que mirar el mundo por el caleidoscopio que los identifica como grupo.
Pero costará, costará mucho tiempo aceptar esta nueva situación; puede que varias generaciones de conflictos raciales, de dimes y diretes, de tira y afloja.
En fin, una nueva realidad planea sobre Europa. Oponerse a ella es absurdo, mejor sería intentar poco a poco entender el nuevo contexto en que estamos inmersos.
La solidez de algunos símbolos y baluartes que ahora son intocables deberán ser retocados en aras del bien común. Habrá que dar cabida a otros hasta ahora desconocidos en nuestros pagos. Pero no nos rasguemos las vestiduras. Los símbolos son sólo eso, símbolos. No les demos más importancia de la que tienen.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Generación Beat

From Particulares. Published on 20/10/2014.


En un libro de James Cambell titulado “Loca sabiduría” se cuentan historias de Kerouac, Burroughs, Ginsberg, Stern y Lucien Carr, entre otros escritores que vinieron a conformar lo que se dio en llamar la generación Beat y que hoy es un asunto casi olvidado excepto para los estudiosos de los movimientos o corrientes literarias.
Esta generación parecía seguir el imperativo baudelariano de “…siempre hay que emborracharse, con vino, con poesía, con la virtud, como se quiera; pero hay que emborracharse”.
La verdad es que todos los que se adscribieron a este movimiento fueron un poco como el rey Midas, porque, aunque reinaron, aunque fueron reconocidos, todos fueron muy desgraciados en sus vidas particulares y sociales; al menos eso es lo que se desprende de un análisis pormenorizado de sus originalísimas trayectorias vitales.
Burroughs se compró una esquiladora, puso el dedo meñique de la mano izquierda en la afilada cuchilla y se lo cortó de un tajo.
A diferencia de Van Gogh, Burroughs no ofreció su mutilación a su amada prostituta, sino que se lo llevó -no sé si con alegría o pesar, no me imagino tal escena- emparedado en papel como un bocadillo, a un psicoanalista, quien a la vista del asunto le sugirió de manera urgente un tratamiento psiquiátrico de choque.
Carr asesinó a Kammerer y, aunque le cayeron veinte años, sólo estuvo dos en la cárcel: el mismo tiempo que estuvo Verlaine por disparar contra Rimbaud, pero esta es otra historia de la que hablaremos cuando fuere menester o el momento venga dado.
Esta generación de personas nacida en la parte alta de Manhattan, comulgaba con una serie de elementos que los unía en un todo uniforme, tal como se amalgamaban los antiguos tableros de formica: era entusiasta del jazz, adicta a la marihuana, a las bencedrinas y, por supuesto, a la bebida: a tomar ingentes cantidades de alcohol.
No sé si por el desencanto imperante en la época, o, simplemente, por escanciar la vida con grandes dosis de potentes drogas que les hiciera olvidar un mundo del que voluntariamente habían huido y del que nada deseaban saber.
Un mundo con unas reglas que se negaban a respetar y ni siquiera a reconocer: habían llegado al hartazgo.
Y se inventaron un universo propio, de consignas nuevas.
Poco les importaba que otros le siguieran o no, ellos ya no estaban en la cadena, habían roto el eslabón.
Desde luego, la novedosa óptica con la que diseccionaron el entorno les llevó a crear, sin pretenderlo, creo (no le veo parecido alguno en la génesis con otros movimientos como el surrealismo, el dadaísmo o el ultraísmo), toda una corriente literaria que perdurará en el tiempo con características muy claras y en donde, el viaje, lleve al destino que lleve éste (incluso a la muerte), tiene un papel preponderante: el camino, no la meta; el tránsito, no el objetivo.
La figura del creador como facineroso y ladrón -Genet es nuestro prototipo en Europa-, no era conocida en EE UU hasta que salió a flote esta pléyade de escritores.
Curiosamente, todos ellos fueron delincuentes juveniles sin fe en la sociedad que vivieron.
Esperemos que la apatía y la desidia que presiden los actos de la juventud actual en Europa, ante el desgarro y la desestructuración de la sociedad y de los sistemas en que se organiza, no llegue a estos límites aunque tengamos que prescindir de innovadores similares a los citados.
Parece evidente que el pago que hay que abonar no es el adecuado, máxime, cuando de seguro estos movimientos nacen de una circunstancia social e histórica determinada.
Curiosamente, tal como la que estamos atravesando en España y en Europa en estos instantes: jóvenes muy preparados, mucho más que sus padres, que sus gobernantes, que sus potenciales empresarios y que los testaferros que los esconden.
Los más preparados en calidad, sabiduría y buen hacer que ha tenido jamás Europa, y, sin embargo, no pueden desplegar su talento y ponerlo al servicio de la sociedad porque a los que manejan la marioneta, les dio hace aproximadamente una década por hacer caer el sistema para volverlo a levantar de nuevo; cuando a ellos les salga de la realísimas ganas, que es lo mismo que decir cuando les venga bien para sus oscuros tejemanejes.
Pero, cuidado. Este esparcimiento al que son aficionados los poderosos puede reventarles en la cara y algunos de los movimientos sociales que nada les gusta a los partidos gobernantes en estos momentos, son un fiel reflejo de lo que digo.
El sistema va a reventar, y no tardando mucho. Posiblemente en las próximas elecciones generales.
Tampoco hay que tener miedo. La regeneración es necesaria, no sólo en política, también en la economía y sobre todo en la recuperación de valores y principios.
Hay que diseñar una nueva ética de los comportamientos antes de que se imponga por la fuerza. Que nadie lo dude a estas alturas de la película.
Algunos sistemas o se reciclan, se adaptan, se depuran… o se irán simplemente al carajo, por utilizar un apelativo lábil.
Más conveniente sería poner los medios adecuados para no llegar a la aceptación de tanta radicalidad como práctica habitual de vida, pero, los asentados en el poder siguen aferrados a lo de siempre: erre que erre.
Allá ellos.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Gao Xingjian

From Particulares. Published on 18/10/2014.


Hijo de un banquero y de una actriz, Xingjian vivió muy de cerca la invasión japonesa; fue encuadrado dentro del círculo de personas no deseadas durante la Revolución Cultural China y enviado a un campo de reeducación -¿qué palabra, verdad? ¡Reeducación! Es tenebrosa- entre 1966 y 1976. Se exilió en Francia y su trabajo fue prohibido en China desde 1986.
En el año 2000 la Academia Sueca le concedió el Nobel de literatura, ese cuantioso premio monetario de resonancias mundiales creado por el inventor de la dinamita -quizá para expiar su culpa cuando se dio cuenta de la cantidad de muertos que podrían caer sobre su conciencia-, que consagra una de las grandes antítesis de nuestro tiempo: la unión de la destrucción programada, de la muerte selectiva, como se dice hoy, con la libertad de creación.
Traductor reconocido (de Ionesco, de Beckett, de Kafka -a quien menciona constantemente como paradigma de escritor), novelista, poeta, dramaturgo, director de teatro y pintor (expuso en el Reina Sofía desde enero a abril de 2002), Xingjian reivindica que la literatura sólo puede ser la voz del individuo y que ha de tocar lo esencial del ser humano, lo real, a diferencia de la historia que siempre está contada desde la óptica del poder.
El creador sólo ha de ser fiel a las estructuras que imagina y a las reglas que se impone.
Lo demás son corsés que debe uno quitarse a cada instante.
Quien busque encasillarse se está vendiendo a una moda a una organización o a un sistema ideológico, filosófico o religioso en donde perderá la libertad. Ya no hay creación, hay cumplimiento de una norma.
El lenguaje es para Xingjian una bola de pasta con la que se moldean frases.
Completamente desconocido en China (también en Occidente), por las razones expuestas, es un creador multidisciplinar al que todo espíritu sensible tiene el deber de acercarse.
Yo recomendaría que se hiciera por dos de sus libros más afamados: “El libro de un hombre solo” y “La montaña del alma”.
Después de ellos, cada cual buscará la senda más adecuada a sus preferencias para aproximarse a un hombre libre que escribe siguiendo los dictados de su conciencia.
El único camino posible para todo creador.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Foto-Denuncia calle Médico Luis Buendía

From Particulares. Published on 17/10/2014.

Hemos recibido el siguiente correo electrónico de nuestro amigo Alberto proponiéndonos un artículo: Ayer tarde pasé por esta conocida y transitada calle de la merced. No pude evitar no pararme a fotografiar lo que me parece ya indignante ya no solo aquí, si no por mucho de los lugares en Huelva. Quisiera denunciar este tipo […]

El poncho de los pobres

From Particulares. Published on 16/10/2014.


El Nobel guatemalteco Miguel Ángel Asturias anda buscando raíces en París, en el cementerio de Père-Lachaise desde 1974.
En “Hombres de maíz”, quizá su novela más interesante por profunda y por el dominio del lenguaje, decía: “En el pasto había un mulo, sobre el mulo había un hombre y en el hombre había un muerto”.
Y me pregunto, a la luz de su relectura ¿cuántos muertos vivos más es necesario que vaguen por esta Europa que dice contenernos?
¿Cuántos vivos muertos más nos traerá esta crisis montaraz y sañuda que nos acosa?
¿Cuántos hombres y mujeres más habremos de ver por las calles con ojos de cristal, vacíos de alma y de sentimientos, arrinconados por los demonios financieros?
¿Cuántas pompas de jabón irisarán el aire, cuánta magia acumulada deberemos de descubrir, cuántos sueños rotos nos partirán el alma, cuánto llanto escondido habrá de salir a la luz, cuánto remiendo de ropa vieja habrá que hilvanar, cuánta cola de beneficencia veremos aun, cuántos agujeros más habrá que forjarle al cinturón de la Necesidad para que los de siempre se harten?
¿Cuántas tarjetas negras o blancas o azules hay por ahí, por esos Consejos de Dirección de no sé cuántas entidades, que luego son costeadas o reflotadas con dinero de todos los europeos, incluidos claro está, los españoles?
¿Cuántas?
¡Queremos el número ya, señor Montoro! Hacienda debe tener esto claro: la ciudadanía también puede exigirle a Hacienda una cosa: Transparencia.
Porque es la ciudadanía la que soporta la vesania y los robos de los grandes delincuentes de guante blanco.
Y robar es robar. Y si se hace en grupo y con consentimiento o anuencia de todos, ese grupo se llama una banda de ladrones.
Ya está bien de que la ciudadanía se apriete y se siga apretando la cincha hasta llegar al mísero esqueleto en donde se refleja o contabiliza la indigencia, y además, con el dinero de la misma, se sigan reflotando bancos en donde la gente roba.
Que devuelvan el dinero, que cierren los bancos que no funcionan o, en su caso, si son necesarios, que se nacionalicen. Punto. Señor Montoro. Punto.
Porque, cuando el pelo del sol se pone rojizo, y luego violeta, para ir tirando a negro y convertirse en tizón asperjado de lucecitas estelares, los que algo tenían y los que hace tiempo nada tienen, convertidos en tribus nuevas, lloran noqueados por esta suerte azabache que no sólo les arrebata derechos inalienables sino que también, ahora, en vez de matarlos, los deja vivos para que vean el vesánico destino que los dioses nuevos (esos empresarios estrella, esos financieros de lujo, esos… lo diré claro: ladrones) le han concedido.
Un día le pregunté a mi amigo Néstor Goyanes, pintor y xilógrafo argentino, el porqué pintaba tantos soles en sus cuadros y litografías.
La contestación dejó patente mi desconocimiento: “El sol, amigo Paco, es el poncho de los pobres”.
Y me acuerdo de Néstor y de Asturias y de otros tantos creadores que araron la tierra de los sueños con las armas que poseían, mientras que, en esta vieja Europa, se pierde la palabra de los que han de esgrimirla como arma… como daga vengadora.
Poca ayuda hacen los creadores alimentándose de silencio. Poca.
La palabra es un arma que no mata pero que desarma a los delincuentes, azuza a las conciencias y agita a las masas: usémosla.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Manifestación NO A LOS FOSFOYESOS

From Particulares. Published on 16/10/2014.

Hoy es el día elegido para la manifestación contra los Fosfoyesos que fue suspendida la semana pasada debido a las inclemencias meteorológicas. No puedes faltar. Nadie debería de faltar en esta manifestación que partirá a las 20:00 de la plaza de la Merced y acabará en la Plaza de las Monjas. Ha de ser la […]

Diario previo de un asesino confeso

From Particulares. Published on 14/10/2014.

Hace algunos años que decidí no publicar en papel. No me pregunten las razones porque sería arduo de explicar. Pero, en lo que no he cejado, ha sido en lo de seguir escribiendo todos los días. Los seguidores de “Visiones desde el Sur”, como denominé a esta Web, lo saben.
En un mes de vacaciones terminé este “cuento largo” que titulé “Diario previo de un asesino confeso”.
Quiero decir además, que no lo he repasado. Que soy el Paco Huelva de hace unos años, no el de ahora. Que no sé incluso, si contendrá erratas de mayor o menor bulto.
Hoy, mientras bicheaba en “mi nube”, ha aparecido y he decidido que le toca salir a la luz.
Son 74 páginas en Arial cuerpo 14.
Es un texto raro, escrito como dije en la canícula de un mes de vacaciones estivales.
Si hay osad@s que lleguen al final, espero algún comentario al respecto.
Saludos.
Paco Huelva
Octubre de 2014


Pinchar aquí:diario-previo-de-un-asesino-confeso

Recordar es necesario

From Particulares. Published on 13/10/2014.


Hace muchos días, cuando con veinte duros se compraba un cartón de Celtas cortos -el tabaco preferido de los pobres en esa época negra de España, llena de miserias, de hambre y harta de una dictadura que no acababa de caer-, yo tenía quince años y era alumno interno en una escuela militar de Madrid.
A Franco -eso lo supe después, claro- le quedaban aún tres años de vida. A pesar de la minoría de edad, yo podía, si las circunstancias venían dadas, matar con mi Cetme a todo aquel que habiéndole dado el alto desde una garita -húmeda, fría, sucia, maloliente- no me diera inmediatamente el santo y seña que se había repartido con todo sigilo por el oficial de guardia de ese día.
Dormía, en aquella época gris para la mayor parte de España -excepto para los cada vez menos adeptos acérrimos a la dictadura- en un barracón con setenta compañeros.
Lo hacíamos en unas viejas literas, probablemente tan añejas como el régimen, que chirriaban cuando nos masturbábamos. El compañero de catre, a la fuerza, tenía que soportar los vaivenes del desahogo sexual del camarada -esta palabra estaba prohibida en aquella época- de abajo o de arriba, según donde durmiera.
El reloj de mi vida era el sonido de una corneta que me levantaba, me llamaba, me movilizaba, me acostaba…
Nunca quise ser militar. Sólo quería salir del pueblo y con las condiciones económicas que soportábamos en mi familia no tuve otra opción que marcharme al ejército.
Pasé hambre, frío, miedo y eché mucho de menos -muchísimo- a los míos.
Tenía que hacerme “un hombre” -me decían.
Ahora que lo miro en la distancia y que todo esto es como una niebla instalada en la memoria, sinceramente no sé si lo he conseguido, me refiero a lo de hacerme un hombre.
Hoy preferiría no haber tenido que pasar las vicisitudes por las que transité junto con cientos de chavales, cuya mayoría sólo buscábamos la supervivencia y garantizarnos un trabajo en el futuro: o sea, comer.
Repito, comer diariamente. Tres comidas, a ser posible.
A día de hoy -aunque hace mucho tiempo que tengo ese convencimiento- no quiero ser un hombre, tampoco -aunque podría ser, pero no es mi caso- ser mujer; sólo quiero ser una persona: disfrutar de los derechos que la ciudadanía me otorga independientemente del género con que he nacido y que voluntariamente deseo mantener.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Galatea

From Particulares. Published on 12/10/2014.


Mi madre, que en otro tiempo se llamó Dorice, decía que yo había nacido en Sicilia pero nunca le creí.
También contaba que mi padre era el dios del mar y que era un hombre fuerte, moreno de piel y de pelo rizado y que poseía una mirada penetrante, como si siempre estuviera observando el horizonte.
Según dejó escrito en hojas sueltas -que encontré en la habitación donde falleció- ella sostenía que mi padre tuvo más de cincuenta hijas: que sólo tuvo hijas.
Mis hermanas -según sus datos- habitan todas en el fondo del mar en un palacio que mandó construir mi padre y ocupan el tiempo hilando, tejiendo y cantando. Son muy bellas, tan bonitas como yo y llevan el pelo suelto en largas melenas rizadas por efecto de las ondas del mar.
Al parecer una de mis hermanas, de nombre Tetis, fue la madre de Aquiles, que con el tiempo se convirtió en un héroe griego y sería inmortalizado en la Ilíada.
También es famosa Anfitrite, que se terminaría casando con Neptuno enamorado de su belleza y con el que vive en el fondo del océano. Algunos poetas antiguos para citar al mar nombran a mi hermana, eso deja claro su fama en todo el mundo helénico.
Mi madre asegura que antaño a mis hermanas y a mí nos llamaban las nereidas en honor a mi padre: debió ser un hombre excepcional.
Al menos en mi madre dejó una huella profunda, de esas que no se borran con la muerte, que transcienden a las personas, a las culturas y hasta a los reinos.
Su historia, matizada por los tiempos, se perpetúa generación tras generación alcanzando el lugar donde anidan los mitos, donde la razón deja de ser útil, más cerca de los sueños, de lo etéreo, del deber ser que del ser.
A pesar de mi corta edad, la vida me ha demostrado que es preferible sembrar en los corazones de nuestros semejantes antes que en la tierra fértil. Si se entierran semillas de amor en las almas de nuestros coetáneos, las cosechas venideras serán fecundas para el silo que mantiene nuestra vida y la de nuestros sucesores.
Algo de esto debió hacer mi padre para que su nombre llegue a nosotros tan nítido.
Cuando enterré a mi madre tiré sus cenizas al mar, pensé que era el único sitio donde debían estar. Con suerte, aprovechando las corrientes, parte de sus restos deambularán por los aposentos de mi padre y será feliz.
De regreso a casa conocí, por azar, al hombre del que me enamoré y de cuya agua sigo bebiendo a pesar de su triste muerte.
A pesar de los siglos transcurridos no he encontrado nadie tan hermoso. La belleza que emanaba de su cuerpo nacía de la solidez de su inteligencia; su presencia irradiaba la tranquilidad que buscan todos los espíritus. Era feliz sólo con estar a su lado, con mirarle.
Por aquel tiempo, como suele ocurrir con los opuestos, un hombre horrendo, gigantesco, físicamente mal encarado y de un solo ojo, perseguía mis encantos sin que yo lo autorizase ni diese esperanza alguna.
Su nombre era Polifemo y había vivido en la isla de los cíclopes, estirpe de la que descendía.
No estaba exento de historia aunque a mí, como ya dije, eso no me interesaba. Pudiera ser que fuera hijo de Urano y de Gea -del Cielo y de la Tierra.
En la Odisea, que viene a ser como la segunda parte de la Ilíada, a Polifemo se le atribuye el haber hecho prisionero a Ulises y a doce de sus compañeros a los que pensaba comerse uno a uno.
Acis, mi amor, mi único amor, también era de buena estirpe; su padre era el dios griego Pan, aunque algunos dicen que era hijo del dios romano Fauno. Yo creo que no lo era ni de uno ni de otro.
Parece improbable que de padres tan feos pueda nacer algo tan bello. Ambos eran seres híbridos, mitad hombres mitad cabras, de patas peludas y cuernos en la frente que dedicaron sus vidas a la protección de rebaños y pastores, así como a perseguir mujeres con una lujuria y lubricidad fuera de lo común.
También fueron amantes del vino y de la música, especialmente de la siringa, una especie de pífano o zampoña hecha de cañas sujetas con cuerdas con la que tocaban dulces melodías que enredaban a las mujeres.
Mi tragedia, la que me arrancó el corazón, sobrevino cuando Polifemo, que me perseguía a todas horas, nos sorprendió a Acis y a mí abrazados cerca de un venero que brotaba de una pared rocosa. Fue tal la ira que debió entrarle que, cuando en uno de nuestros juegos amorosos me aparté un poco de Acis, aprovechó para, con su descomunal fuerza de gigante, izar por los aires un inmenso peñasco y aplastar para siempre a mi ahora añorado amor.
El agua de la fuente donde nos reuníamos, seguirá manando y pasando eternamente por entre el cuerpo aplastado de Acis.
Los dioses han querido que este pequeño surtidor se convierta a lo largo de miles de kilómetros en un gran río que desemboca en los dominios de mi padre, en el mar. Yo nunca me he separado de él, siempre he vivido en sus cercanías, escuchando el rumor de su paso fluido, bebiendo el agua que me permite recuperar parte del cuerpo que otrora perdí y al que siempre rendiré pleitesía.
Por ello, cuando Ulises junto con sus compañeros, consiguieron embriagar a Polifemo y aprovechando que se había dormido le clavaron en su único ojo una estaca calentada al rojo vivo, tuve la certeza de que los dioses siempre aplican la justicia, aunque a veces lleguen tarde.
Desde que ocurrieron estos hechos que han sido contados millones de veces, vago por las riberas de los ríos y de los mares; instalada en la memoria de los momentos felices; ajena a las contrariedades del mundo y a las vanidades del cuerpo.
De mi dolor se han hecho multitud de representaciones; las hay en el Museo Nacional de Nápoles, en el Palacio Farnesio de Roma y en muchos otros lugares. No obstante, yo destacaría dos obras: la pintura realizada por Rafael, que él tituló “El triunfo de Galatea” y una escultura existente en París, en Los Jardines de Luxemburgo -en la fuente Médicis- que fue realizada por A. Ottin.
Como veis, mi vida, como la de todos, es un continuo transitar.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Fernando Arrabal, ese genio

From Particulares. Published on 11/10/2014.

Madrid: amado manicomio

From Particulares. Published on 11/10/2014.

Se está cayendo la casa de Diego Díaz Hierro

From Particulares. Published on 11/10/2014.

Nuestro amigo Luis Gento nos ha mandado un correo electrónico con una foto-denuncia del lamentable estado en el que se encuentra la casa del Historiador Diego Díaz Hierro. Según nos cuenta Luis, parece que están derribando un cuartillo de la azotea de la casa. Desconocemos, si el derribo del cuartillo es voluntario para evitar accidentes dado […]

Estaciones (Estío)

From Particulares. Published on 11/10/2014.


El verano es un tiempo de ocios dispersos y lecturas variopintas.
La largura de los días y el calor de las breves noches invitan a indagar en mundos ficticios.
Es hora, para aquellos que disfrutan de la lectura, de seleccionar -no estaría mal pasar del mercado- algunos libros y sobre todo, no desaprovechar la oportunidad para acordarnos de algunos tesoros literarios que duermen un sueño injusto a la espera de mejores horas.
Podríamos acercarnos por ejemplo a Valle-Inclán, quien se atrevió a llamar “viejos idiotas” nada menos que a Cervantes y a Echegaray; o a Villaespesa, que escribía tendido en el suelo sobre una esterilla y de quien Cansinos-Asséns afirmaba, que “era un ignorante, pero cantaba por propia inspiración como un jilguero”.
O a Méndez Bejarano, que tuvo por ídolo a Blanco White; o, por qué no, al extremeño Felipe Trigo, que fue un maestro de la novela erótica y llegó a montar un picadero en la calle del Prado -para acabar como un Werther o un Fígaro pegándose un tiro en la sien en su hotelito de Ciudad Lineal.
Si deseamos alguna cosita breve y entretenida mientras estamos bajo la sombrilla, podríamos recuperar algunos cuentos de Saturnino Callejas.
En ese acercamiento a nuestro pasado literario, encontraremos infinidad de nombres que bastarían para llenar todas las páginas de cualquier periódico y aún necesitaríamos el del día siguiente.
Sea como Cagliostro y busque, en esas historias olvidadas de la literatura española, el oro filosofal con que se hacen los sueños.
Déjese guiar por el dueto que supone leer un buen libro pensado y escrito en castellano, y olvídese del calor y del sobrepeso alimentando el espíritu con los anhelos y frustraciones de nuestros literatos: fuentes de vida.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Estaciones (Otoño-Invierno)

From Particulares. Published on 09/10/2014.


Un atardecer, el horizonte se corona de nubes y una barra gris, casi azulada, aparece por el oeste instalándose en lontananza.
Justo antes de que la luz se extinga, cae una gota de agua: gorda, grande, pesada, como un escupitajo húmedo que agujerea la cuarteada tierra en donde rotura un perfecto y nítido surco.
Poco después, como llamada por la especie, se precipita otra gota, y luego…, irrumpen más, aquí y allá.
De pronto, como algo inevitable, como un sueño del que es imposible despertar, un rayo resquebraja el cielo dibujando garabatos y serpentinas cobrizas en una incipiente lobreguez.
Casi al unísono, un trueno digno de la mayor catástrofe, llena de espanto a los seres vivos que lo perciben acompañado de un rumor de viento que bambolea las copas de los árboles en un baile uniforme, ensayado millones de veces en algún lugar de la memoria del universo.
Las lluvias están aquí.
Como si una puerta se hubiese abierto o cerrado para siempre, según.
Una realidad diferente, una estacionalidad húmeda y pegajosa, otra forma con que medir los objetos y las cosas, en definitiva, otro modelo de comportamiento que el medio nos impone.
Es ya, sin remedio, el momento de la incontinencia; de las lluvias torrenciales; de los regueros que palpan el terreno buscando los cauces originarios; del regreso del riachuelo desaparecido en verano; del aire desalmado y tornadizo que retuerce ramas en árboles centenarios.
El invierno, en breve, romperá la identidad de un otoño que había alfombrado de destellos áureos la tierra y bajo cuyo manto pugnan por salir las setas y la hierba nueva.
Es época de recoger la aceituna antes de que se pudra, de sembrar la huerta de invierno, de hormigas aludas, de bellotas, castañas y madroños, de apilar leña en lugar seco, de sacar la ropa de abrigo…
Es tiempo de nieblas matutinas, de silencios largos a la luz de la lumbre…, y de pensamientos fugaces.
Paco Huelva
Octubre de 2014

Niños (huelvería)

From Particulares. Published on 09/10/2014.


Un grupo de personas mayores,
niños grandes de movimientos aun torpes,
bajan de un autobús
y caminan asombrados por todo cuanto ven.

Paco Huelva
Octubre de 2014

Manifestación a las 20:00h. ¡FOSFOYESOS FUERA!

From Particulares. Published on 09/10/2014.

Hoy es el día, no puedes faltar. Manifestación contra los Fosfoyesos. Sí, contra ese montón de mierda blanca que hay en las marismas del Tinto, ese “cabezo” blanco que se ve cuando pasas por la circunvalación H30 dirección La Rábida. Ese montón de residuos (o “subproducto”), que no deja de ser un desecho del proceso […]

Presentación de CON & VERSOS (Poetas andaluces para el siglo XXI)

From Particulares. Published on 08/10/2014.


El ciclo ‘Letras Capitales’ inaugura el otoño literario en Huelva con
la presentación de la antología de poetas andaluces Con&Versos


El acto, que tendrá lugar mañana en el Biblioteca Pública Provincial de Huelva, contará con la intervención de Paco Huelva, José Luis Piquero, Eladio Orta y Eva Vaz.

La Consejería de Educación, Cultura y Deporte, a través del Centro Andaluz de las Letras (CAL) inaugura el programa de actividades ‘Letras Capitales’ en Huelva, mañana, 9 de octubre, con la presentación de la antología Con&Versos, poetas andaluces para el siglo XXI, publicado por Ediciones de la Isla de Siltolá. El encuentro, que será en la Biblioteca Pública Provincial (Av. Martín Alonso Pinzón, 16. Huelva) a las 20.00 horas, contará con la participación de Paco Huelva, José Luis Piquero, Eladio Orta y Eva Vaz.

El programa de encuentros literarios ‘Letras Capitales’ se desarrolla en las ocho provincias andaluzas y en los municipios de Algeciras, Jerez de la Frontera y Sanlúcar de Barrameda, con el objetivo de acercar la creación más actual a los lectores. Este ciclo literario, que se inicia en 2009, se ha convertido en un ejemplo de actividad sostenible, gracias a la estrecha colaboración que se ha articulado, a lo largo de estos años, entre las editoriales, los creadores y sus lectores.

Según Antonio Moreno Ayora, responsable de la edición y selección de poemas, la finalidad de Con&Versos (Isla de Siltolá, 2014) es proporcionar un prontuario de consulta de los principales o más significativos poetas que han publicado en los quince o veinte últimos años del siglo XX y en los primeros lustros del XXI.

Los cincuenta poetas elegidos son: Juan Cobos Wilkins, Manuel Gahete, Luis García Montero, Carmelo Guillén Acosta, Alejandro López Andrada, José Lupiáñez, Francisco Morales Lomas, Eladio Orta, Francisco Ruiz Noguera, José Antonio Sáez, Fernando Sánchez Mayo, Juan José Téllez, Fernando de Villena, Isabel Bono, Álvaro García, Antonio Luis Ginés, Julio César Jiménez, Aurora Luque, Manuel Moya, Luis Muñoz, Rosario Pérez Cabaña, Charo Prados, Balbina Prior, María Rosal, Isabel de Rueda Rubiales, Javier Sánchez Menéndez, Juan Carlos Abril, Marga Blanco Samos, José Cabrera Martos, Begoña Callejón, Sara Castelar Lorca, María Eloy-García, Rocío Hernández Triano, José María Jurado, Raquel Lanseros, Francisco Onieva, Antonio Orihuela, Alejandro Pedregosa, Joaquín Pérez Azaustre, José Luis Rey, Eva Vaz, Álvaro Campos Suárez, Nieves Chillón, David Leo García, Patricia García-Rojo, Elena Medel, María Ramos, Tomás Rodríguez Reyes, Fernando Valverde y Diego Vaya.

La antología está dividida en cuatro partes, una por década: “La fructífera década de 1950″, “1960, el origen de la Posmodernidad”, “Apuntando al nuevo siglo: poetas nacidos en 1970″ y “La poesía del siglo XXI, plenitud de los años ochenta”. De cada poeta se ofrece una práctica nota biobibliográfica, se publica una breve poética y se añaden algunas opiniones críticas.

Pues eso. Que os espero.

Paco Huelva

El niño del olivar

From Particulares. Published on 07/10/2014.


Sin sombra aun, dos mulas y un burro caminan hacia el olivar.
Sobre los serones, tres hombres y un niño mueven ateridos cuerpos al compás inverso del lento tranco de las bestias.
Desde la memoria canto al alba helada posterior a una noche de insomnio. ¡Mañana, a coger aceitunas! -había dicho padre.
Y desde la evocación a madre: ¡Ques mu chico el niño, Curro, mu chico!
Alpargatas de largas cintas, amarradas a los bajos de un viejo pantalón de padre, lleva el niño chico, camino del olivar.
Pañuelo bajo la gorra -que no calma el frío intenso-, zahones sobre el rehecho pantalón, calcetines de lana agujados por madre bajo las alpargatas y… ¡para el olivar!
Pequeñas espuertas de varillas deshojadas, largos palos para varear las tataramitas de los árboles, redes de trazas pequeñas y, la tierra: la tierra dura y escarchada como corazón de diablo.
¡Ques mu chico el niño, Curro, mu chico!
Manos hinchadas, rojas, aturdidas, rebuscan aceitunas, queriendo seguir el ritmo de los tíos, que, acuclillados, llenan una banasta y otra, mientras la del niño apenas media, y, además, no está limpia.
¡Date prisa, coño, y no cojas las hojas ni te pongas de rodillas, niño, que se te van a helar las rodillas, joder! -dicen, en el olivar.
Olor a tierra mojada, ruidos de palos que cimbrean enramadas, olivas que caen por aquí y por allá, un sol que se asienta en el horizonte, los animales que pastan sueltos, un perro que es un puro ladrar… gorriones, chamarices, verderones y hasta una colorida abubilla con un pico largo, muy largo… y el niño, aprendiz de hombre, triste, muy triste y desorientado, en el olivar.
¡Ques mu chico el niño, Curro, mu chico!
Paco Huelva
Octubre de 2014


Onubenses.org: Sociedad Civil de Huelva